Байки из склепа

Дед Мороз приходил всегда. Пашка в него верил. Потому что если не верить в чудеса, то как вообще жить? Даже если жить осталось недолго.

Его ударили по носу кулаком, что-то звонко хрустнуло внутри головы, стало нестерпимо больно. Пашка заскулил, засучил ногами по полу, дернулся, чтобы встать, но не смог. По губам поползла соленая струйка крови.
...

От ледяной воды пальцы быстро немели, но останавливаться я не мог. Загребал руками самородки, мельком отмечая, что с каждой жертвой их становилось все больше. Рассовывал золото в мешки и за пазуху, в карманы и за голенища старых сапог. Стоял жуткий холод. Наверное, если бы небеса вдруг отяжелели влагой, с них посыпался бы снег. Но неба не существовало. Ничего не существовало, кроме реки, леса и мутного, похожего на гнилостный студень тумана.

— Не оборачивайся, — шептал...

Алёна и Михаил Петрович расположились за угловым столиком в уютном кафе, что находилось неподалёку от больничного комплекса. Столик стоял чуть изолированно от остальных, у самого окна. Невысокая светловолосая официантка принесла меню, дождалась, когда посетители сделают заказ и ушла.

Тогда Алёна решила вновь завести разговор.
...

— Доброе утро, тётя Вика! — донеслось из гостиной.

...

День обещал быть безоблачным и жарким. Паша крутил баранку своей новенькой Хонды- настроение прекрасное! Любимая музыка, рядом дремлют два друга, в контейнерах домариновывается шашлык.

Он не видел своих друзей без малого три года- разъехались по разным городам искать свою судьбу. Столько раз планировали встречу, всё срывалось. Но, наконец-то, срослось, и давние школьные товарищи съехались в один город в одно время. Павел был организатором этой встречи, он в принципе...

Моя мать меня не любила. Я ее в этом не виню – трудно винить табурет за то, что у него нет спинки, правда? Если бы у него была спинка, это был бы стул, если бы моя мать меня любила, это была бы не моя мать. По крайней мере, она не сделала аборт и не отказалась от меня в роддоме, я был сыт, одет, а что до любви – ну, сердцу не прикажешь. Может, была в этом и моя вина: будь я ласковее к ней, может, и оттаяла бы, но и я с детства отличался некоторой прохладой в эмоциях.

Мать была художницей. Рисовала...

Дело было в начале 2000-х, я тогда в вузике учился и работал диспетчером в ДЭЗе. График-то официальный был сутки через трое, но я менялся, по выходным в основном дежурил. Работа — не бей лежачего. Сиди, да заявки по телефону принимай, в журнал запиши, а если что серьезное — вызвони аварийку. Ну еще освещение в подъездах включай с фонарями, если автоматика не сработала. Аварийные вызовы из лифтов принимать еще, и ключи от чердаков под роспись и паспорт...

Мишка, друг мой, работает психиатром в областной больнице. И, как у любого психиатра, у него есть интересные пациенты и случаи из практики. Их не так много, как кажется, но попадаются прямо персонажи из кунсткамеры. И не все они такие уж и забавные, люди не от хорошей жизни лишаются рассудка, и уж точно не по своей воле. Например, он рассказывал о женщине. Встретишь ее на улице — и не поймешь, что что-то не так. Идет себе с коляской, улыбается. Иногда посюсюкает...

Стейнекер смотрел через окно «седана» на падающий снег и вспоминал, как давным–давно, еще в детстве, мама говорила ему, что это ангельская пыль. С тех пор каждый снегопад воскрешал в памяти эту фразу. Цепочка машин подпрыгивала в узком ущелье на выбоинах того, что заменяло здесь дороги. Стейнекер закрыл глаза и мысленно вернулся в маленький дом, где вырос. Снежинки кружились за окном теплой кухни, где мама всегда пекла для него свежий хлеб…...

Замок щёлкнул, и дверь медленно отворилась, издав жалостный скрип. Он вернулся на пару часов позже. Оно и понятно. Кто же побежит навстречу своему палачу? Сколько раз с этим сорванцом не толкуй – всё одно и то же: «В последний раз», «честное-пречестное» и прочие враки.

...