Он просто жил, он просто ею жил…
Всегда был рядом, незатейливо, не броско.
В её свече, он для огня был просто воском,
Сгорая сам и как умел – любил.
В свой потаённый мир её впустил,
Вернее, в сердце журавлём она взлетела,
Но никогда синицей в клетке бы не пела.
Её свободу он заранее простил,
Он в своих грёзах на руках её носил,
Касаясь только взглядом её тела
И оборачивался вслед всегда несмело,
Открыться повода никак не находил.
Всё, что имел, он ей застенчиво дарил,
Свои стихи, где в каждой строчке её имя.
В его глазах - она принцесса и богиня!
В ответ взаимности не ждал и не просил,
Своё волшебное на дне души хранил,
Внимания к себе не знал, не добивался
И даже в снах обнять её стеснялся.
Вам не понять... Никто так не любил,
Он никогда б её никем не заменил!
Она единственной была, - с другой планеты.
Мечтал, чтоб на неё похожи были дети,
И в поцелуе б с ней об этом говорил,
Он для неё у Бога радости просил.
Она купалась в нем игриво, безмятежно,
Лишь изредка свой взгляд дарила нежно...
Он, вспоминая, этот миг боготворил,
Он просто жил, не видя никого,
Кормил с руки, о ней мечты и мысли.
Она смеялась, что влюбится в него
Когда-нибудь, верней, не в этой жизни.