Лепший корефан

Ездил к маме на юбилей. Восемь утра. Схожу на горячий задымлённый перрон маленького депрессивного провинциального городка. На абсолютно пустой привокзальной площади беру такси. Таксист, заплывший жиром мрачный дядя, снимая с руля жывот и машину с ручника, внимательно на меня смотрит и говорит.

— Привет! Не узнаешь?
Я минут
пять в него вглядываюсь, говорю
— Если бы жира пудов пять стопить, и волосы из ушей на голову обратно вернуть, был бы сильно похож на моего лепшега корефана Колюню Амосова.

Он говорит
— Вылазь нах[рен]!

Я говорю
— Куда вылазь?! Вези давай, а то диспетчеру щас нажалуюсь. Уволят ведь тебя.

Ключ повернул, говорит
— Ладно, х[рен] с тобой. Щас на роговскую свалку заедем, монтировкой по голове [дол]бану, и все дела. Деньги лучше щас все отдай, чтоб мне потом с твоим обезображенным трупом не возиться.

Я говорю
— Ага, "[дол]бану", щас, как же! Ты у мамы своей разрешения спросил? Ты же без мамкиного разрешения даже пёрнуть боялся, не то что за яблоками слазить. А Нинка Смирнова? Что, не помнишь, как мне пришлось с ней всю ночь на сеновале вместо тебя кувыркаться, потому что тебе "мамка только до десяти разрешила"? А?

Как я из машины выскочить успел, не знаю. Полчаса, гад, за мной по площади гонялся.
Оказывается, он на этой Нинке пятый год женат. Не, ну мне-то откуда знать, если я там шесть лет не был?