И будет в телефоне лишь твой голос, А на душе — то снег, то шквал тепла… Мы будем согреваться где-то порознь И в разные смотреться зеркала. И будет грусть в полупустой маршрутке, И птицею забьётся боль в висках: «Хочу к тебе, уже какие сутки, Плевать на всё: на имидж и на страх…» И будет свет, до пустоты, до крика, До так и не написанной строки… Ты позвонишь… И в трубку скажешь тихо: «Я понял… Я прочёл твои стихи»