Небо, как дно океана, нас примет всех. (лирика)

Автор: ljuboff

Блюз бриза

1
Мне снится прибой Азова и крики чаек.
Ты куришь, смеешься, а я
запиваю чаем,
Не то, что мы весело что-нибудь отмечали.
А просто вдыхаем солнце и синий бриз.

И так хорошо нам друг в друге души не чаять.
И волны нам шепчут, и парус вдали качают,
Закат дозревает, в нас радугу излучая.
И скатерть песка, как дорога священных риз.

Но море, чем дальше, тем больше оно мельчает.
Бросай приручать,когда сам-то неприручаем.
Мне было так нужно об этом узнать в начале,
Тем самым дробя эту боль до её оси.

Да. Вот наш итог. И, как правило, он печален.
Ты куришь, молчишь,
пожимая слегка плечами.
Ты так предсказуем и слишком
разоблачаем.
Но все еще снится закат и морская синь.

2
Мест, из которых стремглав бежать
То и дело растет число.
Жизнь – это то, что ты помнишь,
Мудрые говорят.

А у нас, кроме чертей, никаких божат,
И одно на двоих весло.
Нам с тобою спасаться серпом ниш.
Но и это, возможно, зря.

3
Небо, как дно океана, нас
примет всех.
С пристани слышу свет,
ощущаю блюз.
Я не дышу… Поднимаю ресницы вверх…
Как же я все-таки сильно тебя
…
Люб(ила?)

Божья коровка

Вечер. Август. Ты идешь по
городу. По большому такому,
огромному городу. По
пыльному, выхлопному,
каменному городу. Между
высоченными бетонными домами. Под серым небом
летней непогоды. Ты идешь,
неизвестно, куда и, непонятно,
зачем. Просто бредешь между
лужами. Между грязными
лужами. Бредешь по проспекту какой-нибудь второй
пятилетки или какого-нибудь
двенадцатого апреля. Просто
несешь себя, не спеша. Просто
так, без особой причины. Без
всякой цели. Идешь и думаешь. Да, ты непременно о
чем-то думаешь. Ты ведь не
можешь не думать. Ну никак
невозможно не думать. И ты
скорее всего думаешь о
счастье. Ну конечно о счастье! Разве нужно еще о чем-то
думать. Разве можно еще о
чем-то думать. Так вот ты идешь такой улыбчивый и
задумчивый. А в этом большом
городе, в таком огромном городе, в пыльном, выхлопном,
каменном городе... Между
высоченными бетонными
домами... Под серым небом
летней непогоды... В самом
конце лета, посреди августа... Не на дерево, не на кустик
какой-нибудь, не на цветочек,
а именно на тебя… На твое
плечо… Не на чье-нибудь, а
именно на твое. На такое самое
обычное плечо. Такое неприметное плечо в черной
куртке садится Божья
Коровка…

И поэтому...

Мне твердили, что в мире
полно скотов.
Мне твердили, что счастья нет.
Мне всегда говорили, что не
готов
Выжить тот, кто увидит свет.
Но увидев, что жизнь - это
плод ума,
Я сумела набраться сил.
Я отныне пишу этот мир сама,
И поэтому он красив!
Мне внушали, что, если
увидишь свет,
Завтра точно наступит тьма.
Говорили, любовь - это там,
где вслед
За зимою идет зима.
Что в погоне за правдой есть
сотни мин,
И о помощи не проси.
Я отныне сама сочиняю мир,
И поэтому он красив!
Мне всегда утверждали, что мы
рабы,
Что от этого никуда.
И что в мире не выстоять без
борьбы.
Что паденье звезды - беда.
Что прожить без потерь тяжело
весьма,
Если не уходить в курсив.
Я отныне творю целый мир
сама,
И поэтому он красив!

Внутрисердечное

Моя нежная девочка, небо
вокруг зрачка.
У тебя еще сны в косичках,
ямочки на щеках,
У тебя еще тыщи вопросов, к
чему да как.
И ответы на целую жизнь
вперед.

Когда ты смеешься, трескается стекло
Всех взращенных бывшими
днями слов.
Ты владеешь истинным
ремеслом-
Выгибать в волшебные дуги
рот.

К черту треп, что у мира кончен лимит чудес.
Мне известно, что счастье - это
ТЕПЕРЬ и ЗДЕСЬ.
Ты его бархатисто нянчишь
внутри сердец,
Коих пруд бездонен, а не
глубок.

В твоих ручках зреют
солнечные щенки.
И когда ты касаешься ими
родной щеки,
Наступает мгновенье
выдернутой чеки
Из гранаты с названьем "Бог".

Мне хотелось плакать и...

На часах отсвечивал седьмой.
Сонной мухой лип к стеклу
туман.
Мне хотелось плакать и домой,
И чтоб завтра началась зима. Воздух пах тоской и черным
чаем.
Небо висло пыльной бахромой,
Понапрасну влагу расточая.
Мне хотелось плакать и домой.
Мне хотелось покурить и снега.
Город плыл сутулый и немой.
Фонари ныряли в глушь с
разбега.
Мне хотелось плакать и домой.
Вечер спал, как выцветший
орнамент.
Хор ворон мостился на трубе,
И, казалось, любовался снами.
Мне хотелось плакать и...
к тебе.

Немножко о себе: (из старого интервью) Если углубляться в историю, то в школьные и студенческие годы стихи были средством достижения хороших оценок. Стихотворения, которые были написаны вне этой цели (впрочем, так и остается по сегодняшний день), - своего рода выплеск (зачастую) негативных переживаний, накопившихся вследствие каких - то внутренних проблем, излишней эмоциональности. Не так давно был период, когда я пыталась их не писать вовсе, но ни к чему это не привело. Такое ощущение складывалось, что у тебя внутри вулкан, и что он вот-вот взорвется. Очень, скажу, неприятное, можно даже сказать, болезненное состояние. Конечно, донести свои мысли кому-нибудь - одна из причин того, что я выкладываю стихи в интернете. Но я не рассчитываю на широкие массы читателей. Есть конкретные личности, которым мне иногда хочется что-то сказать, объяснить, показать. И таким образом это оказывается на самом деле легче.

▌ <<< Вернуться к списку тем Альманаха