Сокровище

И вот,
дает она мне клочок
бумаги
со своим стишком.
Единственным,
когда-то
написанным.
Всего-то пара строк.
И сплошь - "люблю".
Красиво, - говорю.
Стесняется,
забирая;
комкает,
небрежно как бы,
и прячет обратно
в карман.
И что-то у нее
будто чешется,
да колется.
А я думаю -
сокровище.