Урий

В 1984-ом году я служил в 365-ом гвардейском мотострелковом полку командиром огневого взвода Третьей минометной батареи. Полк базировался на Южных рубежах Родины. Узбекская ССР, город Термез, пустыня Каракумы. До границы с Афганистаном не то, чтобы сколько-то километров, до границы с Афганистаном – «нисколько не километров». Граница проходит чуть ли не в черте города. В Термезе есть мост через реку Амударью. По этому мосту проходит граница. На одном краю моста СССР, на другом краю моста – Афганистан.

Так что, место службы у меня ответственное, условия в Каракумах суровые. А тут, в конце февраля-начале марта нам сообщили, что наш полк отправляют в Афганистан. Мы, как военные люди, «взяли под козырек», сказали внутри себя «так точно» и стали готовиться к выполнению поставленной задачи.

С целью подготовки личного состава к условиям, которые ждут нас в Афганистане, весь полк вывели из города Термеза в полевой, вернее, пустынный лагерь. Для того, чтобы вести боевые действия в горно-пустынной местности не надо сидеть в городских казармах. Надо учиться ставить палатки, устраивать быт, работать и отдыхать в полевых (пустынных) условиях.

В Каракумах, в конце февраля, холод собачий. Часто идет мелкий противный дождь, а еще хуже – поднимаются песчаные бури. В такой обстановке мы приехали всем полком в пустыню, поставили палатки, установили пункты кипячения воды, подтянули передвижные пищеблоки и взялись за обучение личного состава. И попутно командование комплектовало наш полк до полного штата мирного времени.

Как происходит доукомплектование – всем понятно без лишних объяснений. Командование Краснознаменного Туркестанского военного округа разослало по всем остальным частям разнарядки, в которых было указано, сколько человек следует «выдернуть» из своего штата и направить в штат нашего полка. Понятное дело, что нормальный командир не отдаст своего лучшего солдата, или художника-оформителя, или интеллигентного писаря, владеющего десятипальцевым способом печати на печатной машинке. Конечно же, нормальный командир будет отдавать своих людей по принципу: «Возьми себе, Боже, что нам не гоже». И еще будет пугать оставшихся подчиненных, мол, кто будет нарушать дисциплину, тот будет отправлен в Термез, а потом в Афган.

В результате, к нам в полевой лагерь приехали достаточно «веселенькие» ребята. Со всего округа к нам потянулись «залетчики», «самоходчики», курильщики анаши, бухальщики бухла и казарменные хулиганы.

В одной из партий вновь прибывших оказался очень странный персонаж. Солдат по имени Юрий Алексеев. Так следовало из записи в военном билете.

Мне свезло так свезло. Направили этого вновь прибывшего в нашу минометную батарею. Кто это сделал, чем он думал, откуда взяли этого… это чучело огородное – разбираться некогда. Солдат – законченное «ЧМО». Вечно пыльная, с потеками от пота, в характерную грязную крапинку, бритая голова. На бритой голове выделяется крупный, благородный «французский» нос с горбинкой. Упрямо выдвинут вперед твердый подбородок. Серые глаза под дугообразными бровями. Но… Из благородного французского носа, чуть ли не на волевой подбородок постоянно свисает зеленая сопля, которую солдат даже не пытается втянуть или высморкать. «ЧМО» может и слюны подпустить, для полноты картины. Серые глаза мутны и бессмысленны, а повадки – это даже не армейское ЧМО, это деревенский дурачок какой-то! Не надо быть профессиональным психиатром, чтобы понять, что это больной человек, это конкретный имбицил. Я понимаю командира его «родной части» – спихнул это недоразумение на нас, чего с таким солдатом делать? Только обнять и плакать.

А теперь меня бы кто-нибудь понял! Мне с этим… с этой обузой, мне с ним в Афган входить! Мне с ним боевую задачу выполнять, а ему не то, чтобы автомат или миномет в руки дать, его в булочную за булкой нельзя без сопровождающего отправить! Куда призывная медицинская комиссия смотрела? Спиртом медицинским они там в тот день перепились что ли?

Офицеры возмущены. Подготовка к вводу в Афганистан, дел невпроворот, еще не хватало заняться олигофренопедагогикой в пустыне в феврале. Да нах…р он нам не нужен! Надо отправить его обратно, туда, откуда прислали. Пусть сами там с ним разбираются.

А пока не отправили, «ЧМО» трется в подразделении. Чмырить такое существо рука не поднимается. Даже у законченных раздолбаев. Куда уж дальше! Поэтому солдата этого не трогают. Так, «Урий, притащи тот ящик… Урий, сходи, помой котелки – но сначала руки, сука!..»

Кличку «Урий» дали ему бойцы-батарейцы, по созвучию с именем, но человеческое имя к такому существу как-то не клеится. Урий – самое то!

Кто-то из солдат-залетчиков выдумал беззлобную мужланскую подколку:

- Урий!

ЧМО поднимает бессмысленные глаза, в которых вопрос: «что»?

- Хрен нюхать будешь?

Губы Урия растягиваются в дурацкой ухмылке. Сопли и слюни тянутся, как гирлянды:

- Гы-ы-ы!.. – междометием отвечает на вопрос дурачок.

Солдаты хохочут. Умора, до чего смешно. Легкий, непритязательный казарменный, вернее, лагерно-пустынный юмор.

Однажды в руки сослуживцев попал блокнот Урия. Надо же, у Урия есть блокнот! Событие, в общем-то, неординарное и для нормального бойца. В СА запрещено иметь личные блокноты. В блокноте – фотография. Урий… Не Урий?.. Симпатичный длинноволосый парняга с французским носом и серыми глазами. Стоит в обнимку с двумя юными красотками! Это настолько не вяжется с нынешним обликом Урия, что солдаты отказываются верить увиденному. «Да ну, нах…р! Урий, это ты, что ли?». Непонятно, да разбираться некогда, да и не интересно.

С утра до поздней ночи в пустынном лагере кипит деятельность. Постоянно распределяем вновь прибывающих по подразделениям, получаем обмундирование и экипировку, принимаем новую и ремонтируем родную «старую» технику. Бесконечные построения, осмотры, смотры, «бери здесь – неси туда»… Круглосуточно бурлит людской муравейник.

На лицах бойцов (тех, которые самые раздолбаи) – воодушевление. Наконец-то, настоящая служба, можно будет оторваться по полной! Кто не раздолбаи, тоже стараются выглядеть на уровне, иначе заклюют раздолбаи.

На территории ДРА пятый год идет война. Мы стоим на границе. Побывавшие «за речкой» офицеры делятся впечатлениями о том, что нас ждет впереди. Кому-то страшно, но дать волю своему отчаянию можно лишь в подушку после отбоя. Раньше – просто некогда. Слишком много забот у командиров, слишком много командиров у подчиненных. А у нас, в минбатарее, вдобавок ко всему, еще и Урий!

День отправки полка все ближе. Постепенно, по мере исполнения, затухают хлопоты. Негодных к службе по состоянию здоровья (или по каким-либо другим причинам) собирают на полковом медпункте для отправки по частям ТуркВО. Подвозят на «шишиге» туда и Урия… Сдал-принял, личные вещи в руки. Сопровождающий заскакивает в кузов, я заскакиваю в кузов. 66-й трогается. Урий остается, я уезжаю. Сначала в полк, потом в Афган…

- Пока, Урий! – кричу из кузова 66-го. Человек все же, искра Божья, даром, что дурачок. Хоть подосвиданькаемся.

Медленно поднимается грязно-пыльная голова... Распрямляются съеженные плечи… Выпрямляется вечно сгорбленная спина… А где-же Урий?.. Это – не он!.. Это – тот, другой, длинноволосый любимчик девушек со снимка из блокнота!!!

Нет соплей вперемешку со слюной на подбородке! Обычно бессмысленные, серые глаза оживлены ненавистью! Рот перекашивает кривая ухмылка и вслед удаляющемуся «66-му» летит, вибрируя:

- ЧТОБ ВАС ТАМ ВСЕХ ПОУБИВАЛО!!!

Пока я прихожу в себя, ПМП с Юрой Алексеевым, успешно «откосившим» от Афгана, скрывается в клубах всепроникающей пыли пустыни…

_____________________________________

«шишига» - армейский двухосный вездеход ГАЗ-66

ПМП – Полковой медицинский пункт.

Автор: Вася Бёрнер

Сдохни, как мужик!

- То, что я тебе говорю, это я тогда служил на Саланге. Те, кто был там, те, кто ездил часто, те обязательно знают где это. Был я тогда замкомандира автовзвода. Сам ездил на «Камазе». И был у нас замполит батальона. Мерзкий такой, противный тип, унижал солдат и клялся, что без ордена из Афгана не уйдет. А ротный был, наоборот, конкретный мужик. Он был твой земляк, из Белоруссии. Здоровый такой деревенский парень. Прямой, как трактор, как танк. Если ты виноват – накажет. Если хорошее что-то сделал – поощрит. Ему плевать было на национальности, на форму глаз, размер ушей. У него один критерий: если приказ выполнил, то ты – герой. А если не выполнил, то быть тебе в ж…е с дырой. Он так и ушел из Афгана старлеем. За два года ничего не получил. Короче, ротного я уважал, ротного все уважали, а замполит… Ну, вот смотри. Как-то едем мы с ним по перевалу. В роте всего два «Камаза» было на ходу. И вот в моем «Камазе» едем по Салангу. А замполит мне речь задвинул. Чтобы я о будущем задумался. А я говорю – как это о будущем задумываться? Лоб наморщить что ли? Или каску задом-наперед надеть? А он говорит мне, чтобы я к отпуску помогал ему готовиться, чтобы бакшиши ему носил. И чтобы стучал, «материал» помогал собирать на сослуживцев.

Я рассмеялся в ответ. А он:

- Ты зря смеешься. Ты не на того поставил.

А я говорю:

- Как это поставил? Мы на скачках что ли?

Он разозлился. Стал рычать на меня, что из армии я попаду в тюрьму. Стал говорить, что я не с теми дружу. На ротного моего намекал.

Скривился замполит и разошлись мы с ним после этого рейса, как в море поезда. А потом, через некоторое время, у нас офицеры отметили какой-то праздник. Старлей, лейтенант и солдат решили сгонять в дукан за водкой. Солдат прибежал в палатку за автоматом. Я спросил, куда он собрался. Я же его командир.

А на улице смеркается уже. Ночью в Афгане на дорогах не то, чтобы бандитизм. Ночью в Афгане полный беспредел: все мочат друг друга, грабят. Ночью нельзя выезжать на дорогу. Даже если чуваки ничего не имеют против шурави, они все равно нападут на одну машину. Им жрать нечего, это их добыча, на шурави им наплевать большую кучу.

- Куда ты собрался? И на чем? –спрашиваю у него. Я знал, что у него не было машины.

Он ответил, что старлей приказал поехать на невезучем бесхозном «Камазе». Был у нас «Камаз», который был очень невезучий. Дырявый весь, пробитый, на нем несколько водителей ранило. Не понятно, как он ездит еще.

Я приказал положить автомат и отставить поездку. Солдат подчинился, ушел без автомата. Через пару минут пришел старлей. Пьяный. Стал требовать машину и водителя с автоматом. На крики пришел ротный. Увел пьяного старлея. А чуть попозже мы услышали, что невезучий «Камаз» завелся. Мы выскочили из палаток. Наши забегали! «Стой!» – орут. Притащили автомат, стали стрелять им вдогонку. А что там стрелять? Ночь, «Камаз» ревет, выстрелов они не слышат, пуль не видят. Я кричу:

- Дайте магазин с трассерами!

Ага. Откуда у водителей магазин с трассерами? У них скорее канистра с бензином найдется, чем магазин с трассерами.

Короче, старлей, лейтенант и солдат по их воле поехали навстречу своей смерти. До нижнего гарнизона они не доехали 800 метров. Их расстреляли с двух сторон. Солдата смертельно ранили в голову, но он успел нажать на тормоз, чтобы машина не перевернулась и не ушла в ущелье. Старлей погиб на месте. А лейтенант выскочил из «Камаза», бросил своих товарищей и оружие, побежал с диким воплем по середине дороги в сторону гарнизона. Пробежал он 800 или 900 метров. В него стреляли и наши и душманы. Наши подумали, что это нападение на пост и стреляли из ДШК до тех пор, пока в триплекс не разглядели, что человек бежит в советской форме. Когда лейтенант добежал, он был весь седой. Одежда на нем висела клочьями, но он не был ранен, а был посечен, поцарапан. Получается, что пули чуть ли не скользили по нему. Ранен он не был, но его все равно отправили в Союз. У него с психикой что-то сделалось.

Наутро тот самый замполит, который грозился посадить меня, стал собирать по нашим гарнизонам добровольцев на проческу кишлака, который находился рядом с местом нападения на нашу машину. После нападения пропали три автомата и замполит решил их вернуть.

Меня ротный на проческу не пустил. Отправил меня в командировку за продуктами. Замполит был очень недоволен решением ротного.

Когда я вернулся из командировки, все было закончено. Я помогал грузить трупы в машины. Погиб замполит и еще четыре солдата. Это если рассказывать коротко. А если сказать, как это было в лицах, то собрал он пару десятков водителей, механиков, коперщиков, запихал их по трем «Камазам» и погнал к тому кишлаку. Орал: «Я вам приказываю! Вспомните традиции отцов!» А у наших ни бронежилетов, ни касок. Только по одному автомату и по одному рожку на 30 патронов. Ни гранатометов, ни АГС, хотя бы пару «мух» было бы, но нифига! Погнал замполит пацанов на проческу. Где его мозги были? Что в тех мозгах происходило?

Короче, подъехали наши туда. Стали подниматься к домику, который виднелся на горе. Поднялись, а там не просто домик. Там офигенное плато и на нем – огромный кишлак. Там народищу дохрена и сверху будет. И куда наши 20-30 водителей против них? В общем, двинул замполит к тому кишлаку. Там метров 400 по плато надо пройти до первых домов.

Душманы пропустили его вглубь плато и одиночным выстрелом ранили его в ногу. Он упал. Сначала он пытался отползти назад, но снайперы душманов не давали ему этого сделать. Тогда он сел, перебинтовался и начал орать:

- Вытащите меня отсюда!

А нашим, как только кто-нибудь высунется со склона на то плато, сразу снайпер в голову стреляет. Ни в руку, ни в ногу – сразу в голову. Вот так убили четверых солдатиков.

У духов система обороны отработанная. Стены у дувалов толстые и высокие, все подходы к дувалам пристреляны, на огневых точках дежурные сидят. У них веками эта система обороны отрабатывалась. Против современной армии, конечно же, она не потянет. Артиллерия, авиация – тут без шансов все раскидают. А против двадцати пеших бойцов с автоматами эта система отлично работает! Все примитивно, как три рубля: высокий, толстый забор, огневая точка, а ты по открытой местности днем На них прешься!

Через пару минут боя четверо пацанов – с простреленными головами. И все.

Замполит долго орал:

- Вытащите меня отсюда! Я вам приказываю!

А как ты его вытащишь? С одним рожком патронов к автомату. Кто пытался – все погибли.

Уже потом он материться начал. Так ему наш ротный кричал со склона:

- Сколько ты уже за собой на тот свет пацанов утащил! Хватит уже! Сдохни, как мужик!

Он там кровью изошелся. И умер. Потом, с наступлением темноты, его вытащили. И пацанов тоже вытащили. Пацанов уже не вернуть, а у меня до сих пор в голове крутится «Сдохни, как мужик!».

Автор: Вася Бёрнер