Сад моего детства

Моё детство – это далёкий призрачный край, едва различимый сквозь дымку времени. Это место, где сияло солнце, и шёл ослепительно белый снег, где лили проливные дожди, и безрассудный ветер проносился над сочно зелёными травами, убегая наперегонки с солнечными зайчиками к недосягаемому горизонту. Это тот пятачок земли, который казался безграничным, где, бывало, замирало сердце от ощущения необъятности мира, и вид бездонного звёздного неба тёплыми летними ночами порождал неудержимый полёт мечты, уносившейся в дали пространства и времени. Это сад, где благодатная почва охотно приняла и щедро вскормила саженцы высоких устремлений и грёз о грядущем. Саженцы эти потянулись к солнцу, как к теплу матери, давая обильные зелёные побеги, цветущие многочисленными талантами, присущими юности. И всё было так ярко, так солнечно и замечательно, что казалось – не могут эти побеги завять, что грядут великие свершения, и что – дай только срок – из этих саженцев вырастут могучие деревья, и жизнь будет текой же звонкой и радостной, как щебетание птиц весной, и такой же ослепительно яркой, как солнечный свет, заливающий сад твоего детства.
Теперь в том краю навсегда поселилась осень.

И когда порой я посещаю этот сад, у меня неизбывно щемит сердце. Я кутаюсь в плащ, поднимаю воротник, но ничто не спасает от холодных струй дождя, бьющих по лицу и стекающих под одежду. Сад уже не кажется огромным, да и горизонт скрыт от глаз дряхлым забором. В том саду уж никогда не сиять солнцу и не раздаваться щебетанию птиц, и ветер, тот, что срывает шляпу и вырывает зонтик из рук, – уж совсем не тот весёлый забияка, что обгонял солнечные зайчики. И всё уже не то. Трава скукожилась и пожелтела, звёзды неразличимы за тучами, утопают в грязи тропинки, обещавшие превратиться в широкие дороги. И поэзия обернулась унылой прозой. Я не очень люблю посещать край своего детства. Меня тяготит необъяснимое чувство вины за окружающее запустение. Столько лет этот сад ждал моих рук, жаждал развития – а я был занят совсем иными делами. Но какая-то сила во мне, неведомый зов, исходящий из самых сокровенных глубин души, воэвращает меня туда – и ничего нельзя с этим поделать. Я бреду по заброшенному саду, укрываясь от ветра и сгибаясь под тяжестью времени, и не замечая наступаю на слабенький прутик, торчащий из земли. Что-то поднимается в душе и заставляет остановиться. Забыв о дожде, ветре и грязи, я наклоняюсь к самой земле и вижу хилое, полузасохшее растение, бывшее когда-то тем самым многообещающим саженцем грёз, который навсегда остался, позабытый и заброшенный, в стране моего детства, откуда самого меня вырвал с корнем и унёс прочь беспощадный ураган жизни.
Copyright: Андрей Санов, 2009