----------------

Мои руки цвета заката, что стоит пред моим взором...Лохмотья мои чернее туч, нависших над горизонтом...Глаза мои бесцветны, как серость камня подо мной, им грудь моя разодрана с лёгкостью простой... Я посмотрю в последний раз, как серебрятся волны, как небо безмятежно улыбается, как птицы в розовых лучах кричат, как-будто чувствуют, со мной прощаются... Хрипя, рыдая и кусая губы, я падаю сдирая кожу в кровь: о, если бы вернуть назад надежду, ту радость, что была, как было всё, чтоб вновь! Но тишь вокруг, лишь ветер извергает вой и стон, с трудом поднявшись прошепчу, как-будто братья мы, с ним в унисон: "Послушай, ветер! Живёт во мне старуха, она сожрала мои мысли и мой мозг. Мои друзья-печаль, тоска и скука, как камень я... застывший я как воск.." И ветер, словно пожалел меня и нежно подтолкнул к обрыву...Я шёл, как пьяный, к чёрной яме. Лишь раз, взглянув на небо, я споткнулся, но падая и ощутив полёт, я первый раз счастливо улыбнулся...