​​наверное, у каждого внутри есть кладбище, где похоронены те, кто ушёл из наших душ. они, безусловно, живы, только где-то там, за пределами нашего сердца. наверное, у них всё хорошо. когда становится холодно, каждый из нас приходит на своё кладбище воспоминаний и греется то у одной, то у другой могилы. мёртвые, конечно, молчат и, конечно, никогда не воскреснут, но кресты и камни до сих пор хранят тепло тех, кто когда-то изменил нас, восхитил нас, пил с нами до потери пульса, смеялся и грустил с нами. любил нас.

они смотрят, улыбаясь с этих нелепых овальных фоток, прямо нам в души, и в этот миг нам становится тепло. кажется, так просто — схватить телефон, набрать знакомый наизусть номер и просто услышать голос. но нам всем мешают шрамы, которые в этот момент начинают нестерпимо ныть, напоминая о боли и обидах. и вот мы уже ковыряемся в твиттере, мессенджерах, забываем о смерти, имитируем активную жизненную позицию, не осознавая, что мы такие же камни и кресты на чьих-то заброшенных погостах. что и у наших могил тоже кто-то курит и выпивает за помин души.
КИСЫЧЕВ