Она подарила, и забрала у меня прозу

Она могла заставить меня, вдыхая чьи-то комплименты, не вдыхать дым в лёгкие. Она могла улыбнуть меня до бабочек в животе, даже не признаваясь в любви.

Как это называeтся?

"Каждому по бляди, а тебе - любить.. Каждому по бляди, а тебе - любить..", - в центре сентябрьских дней шептал мне во сне голос того, кто живёт там, где задыхается воздух.
Каждый раз, когда кисти шуИ касаются плеч балконов, Он скрещивает пальцы и обещает людям, что настоящий художник никогда не будет рисовать метки на телах других людей; только жаль, люди давно знали и до этого, как в постели обнимают стервы.

Когда ежедневно ходишь по заброшенным, почти безлюдным улицам и, не желая на это смотреть, всё равно видишь на кирпичных домах нарисованные члены, то постоянно невольно думаешь одно и то же: «Го-о-осподи, лучше бы Ты запретил маркеры и стены! Лучше бы...»
Лучше бы...
Но похоже, Ему поебать - по какому поводу пальцы скрещивать - не ходит Он по этим улицам и на граффити не смотрит.
И всё же, говорят, что Бог есть.., что он должен быть где-то там, где ветер не сдувает пепел с тлеющих сигарет Кортни Лав и Курта Кобейна.

От любви до ненависти - всего лишь один вопрос с отрицательным ответом.

Этот ноябрь похож на фильтр от сигареты с ментолом, который я ненавижу,- неотличимый от других месяцев и такой же лишний.-
В пёстрой коллекции всех прошедших ноябрей, он - ничто... если бы в моих мыслях не было её; но с другой стороны, не так уж её много там - в голых деревьях, кучах сухих листьев и первых снежинках - чтобы этот ноябрь казался красивым.
А может.. может быть наоборот - слишком крепко она обнимает мои мысли, и поэтому я впервые ненавижу эту раздетую шлюху... ноябрь... ноябрь...

Как это называется?

Она первая, с кем я не шутил целых дней пять после знакомства; она первая, с кем мне захотелось завести семью; первая, с кем я робко о чувствах исключительно в переписке.. о-o-oх уж! эти смс-ки.. как будто школьник, получивший двойку,- тот вовсе не будет спешить домой с дневником-приговором, проходя мимо продуктовых магазинов и приезжего цирка, разместившего в доме культуры новенькие аттракционы..
Впрочем, дело тут - совсем не в аттракционах..

Кстати, почти все дети не понимают - как работают аттракционы; и я не понимаю их принцип работы; но знаете - я ведь тоже катался на подобных штуках. И незнание того, что именно ими движет, мне вовсе не мешало:

Мне десять лет снилась одна особа, а я даже не знал - на какую высоту возможно с ней подняться;
Потом я понял, что её нельзя купить, но не понял - почему мне достались бесплатно её обнимашки, даже - без цветов и подарков - без романтики; а это - так важно!-
Позже я дал понять ей, что для меня романтика - не так уж и важна в наше жёсткое время... и подарил ей разочарование.-
В себе.

Дураком быть просто. Может, и правду говорят, что дуракам везёт?-
Тогда почему один умный человек однажды сказал, что тут не фартит долбоёбам?-
А может быть, сначала - первое, а за ним - второе?

Она подарила и забрала у меня прозу.
Она подарила и забрала у меня прозу...
ОНА ПОДАРИЛА И ЗАБРАЛА У МЕНЯ ПРОЗУ!-
Поймав её на воровстве, я снова задавался вопросом: и как это называется?- Что мне взамен доступно?-
«Гордость - птица высшего полёта»-
Я услышал эту фразу в песне.- Ставил песню на повтор, переслушивая снова и снова эти слова..
Бля-а-а, Мирон Янович, наконец-то хоть над какой-то твоей фразочкой я задумался по-настоящему!
Гордость - птица высшего полёта... Гордость - птица высшего полёта...
Может всё-таки, не такой уж я - долбоёб, раз нимбус хрустальный подарил мне честь с улыбкой на лице наблюдать за полётом такой птицы?
Интересно - она умеет ломать в себе этот стереотип? этого не знаю.

Не знаю и того, зачем я пишу, почти доступным для всех, почерком... да помню я, что "почти" не считается;
и если между моим и её именами стоят прочерки, то тогда это точно "за одно" не считается!

Не знаю - кого благодарить за то, что омут её глаз манил меня, как в детстве запах свежей шелковицы; и стОит ли вообще благодарить за это?
Не знаю теперь - какая на самом деле она "любовь": первая.. вторая..и ли может быть, третья..и любовь ли это вообще? не знаю..
Как это называется?
А кто-то терпеть не мог моё "не знаю", представляете..

Когда я увлекался травкой, то мой друг не задавался одним вопросом, как мой папа..
А курил я: утром, в обед, послеобед, ближе к вечеру, вечером, ночью, снова ночью и.. ночью, конечно же.
Мой друг никогда не спрашивал - почему я делаю такой большой перерыв в курении травки между утром и обедом. Он знал наверняка, что в те времена моё утро - так же, как и его - всегда начиналось ближе к обеду
Странно, что мой друг знал меня лучше - даже лучше моего папы.

Вы знаете, что такое - странность?
Вы когда-нибудь испытывали это забавное чувство в перемешку с безразличным скучанием по ком-то?- А я знаю такого человека.
Вы не считаете странным то, что сегодня она, читая эту прозу, которую сама мне подарила, наверняка до самой последней строчки будет искать в ней что-то о себе - о том, как я её, может быть, люблю?-
Странно.. зачем бы мне - это?
Правильно заданный вопрос - это уже половина ответа: она подарила и забрала у меня прозу..

Ммм.. безразличное скучание.. какое интересное понятие, правда? - Это похоже на синдром самоутверждения за счёт других, когда даже ничего не нужно делать.

До последней сирены и взрыва может не хватить сигарет, бутылки вина или даже еды.-
Может кот умереть.-
Её обнимашек может не стать;
даже не важно - со мной бы они были или с кем-то.-
Из уст её до самой последней сирены гости могут не услышать: «Заходите, мы вам рады...»
«Гордость - птица высшего полёта.. гордость - птица высшего полёта..»
Даже птички могут перестать подыматься ввысь до последней сирены..до последнего взрыва.. до последней сирены..

А сегодня.. сегодня у меня есть выбор: либо тонуть в омуте чёрных глаз её, в чём уже не особо азартен я; либо сразу - во всех остальных, что остались.-
На сегодняшний день глубина её глаз не кажется такой уж смертельной, как раньше - не приходится тонуть в омуте том - разве что плыть против волн от берега по течению, - как обычно, с самым ёбнутым в мире смыслом двойным

До последней сирены.. до последней сирены..
Постели может не стать, что разделена на двоих кем-то из пленных ямой амура, чьи стрелы уже совсем не опасны.-
Могилу любви кто-то не успеет осквернить - это я знаю.-
До последней сирены..

Чтоб вы знали - до последнего взрыва точно останутся бляди!

И как это называется?-

Жизнь.