Творец

Когда художник набирает цвет
Над белизной холста на кончик кисти,
Какой он ищет спрятанный секрет,
Каких ещё природой скрытых истин?
Она, творя привычно чудеса,
К его попыткам будет равнодушна,
Но на цветке проявится роса,
А бабочка с него вспорхнет воздушно,
Узором крыльев взгляд заворожив,
И растворится, став воспоминанием.
Так времени цветные миражи
Разбудят снова дерзкое желанье
Мгновенье на лету остановить,
Его наполнить собственным дыханьем,
И, уловив связующую нить
Меж крохотный цветком и мирозданьем,
Создать свой мир подобно божеству,
Где будут петь невиданные птицы,
И бабочка захочет возвратиться
И лепестком присядет на траву