Бригадный Подряд - Гитары

Что же ты сын никак не взрослеешь?
Мама корила с утра паренька.
Роком своим дурацким болеешь,
Жизнь тебе явно не мяла бока!
В группе твоей одни наркоманы,
Тоже на шее сидят у мамаш.
Песен полно - да пустые карманы,
Кто бы поджег ваш проклятый гараж?

Не дарите мамы сыновьям гитары,
Станет музыкантом - горюшка хлебнет!
Не приносит счастья Fender Stratocaster,
Не прокормит сына Gibson Thunderbird.

Дури набрались в своем интернете,
Прыгать с гитарой - не яму копать!
Вот у соседей нормальные дети,
Утром работать - а вечером спать.
Песен твоих я не понимаю.
Что тебе, больно, раз ты так орешь?
С музыки вашей собаки чихают.
Раньше другою была молодежь.

Не дарите мамы сыновьям гитары,
Станет музыкантом - горюшка хлебнет!
Не приносит счастья Fender Stratocaster,
Не прокормит сына Gibson Thunderbird.

Вот твой отец допоздна на заводе.
Лишь бы сынок был одет и обут.
Раньше в ансамбле играл тоже вроде,
Был говорят еще тот баламут.
Папа вздохнул, шевельнув желваками,
Ну-ка жена, помолчи ка давай.
Видно родятся не все стариками
Знаешь, сынок, если хочешь - играй!

Подарите мамы сыновьям гитары,
Пусть своей дорогой чадушко пройдет!
И споет от счастья Fender Stratocaster,
И раскроет душу Gibson Thunderbird.